les femmes

O dia amanheceu calmo e soalheiro e, por incrível que pareça, acordei bastante cedo com os raios da gigantesca bola amarela invadindo o meu quarto. Apeteceu-me correr o mundo mas acabei por deixar-me ficar, horas a fio, sentada no terraço que dava para a rua. Só me dei conta das horas quando a bola amarela deixava uma metade de queijo surgir lá no lado oposto. Reparei que os velhos casais ainda passeiam ao sabor da brisa nocturna que corre na baixa e as crianças ainda fazem grupos para jogar futebol. Afinal, as coisas não poderiam ter mudado assim tanto. Fixei, especificamente, num senhor com os seus 60 anos e cabelos bem grisalhos, sentado sozinho numa mesa de café. Observava atentamente a cidade e o passar da vida diante de si, como se apreciasse um quadro, girando, regularmente, a cabeça de um lado para o outro. O pobre homem tinha a morte nos olhos e o medo de deixar tudo o que viu crescer. Provavelmente os seus parentes nunca chegariam a essa conclusão porque não teriam tempo suficiente para se preocupar com coisas tão "insignificantes". Uma gargalhada estridente fez-me descolar do homem, que não movia um dedo. Era uma bela senhora, a possuidora daquele sorriso-maravilha, tão quente e amigável que quase conseguia aquecer a alma daqueles por quem passava. Pensei que aquela cinquentona faria rejuvenescer o rosto cansado do homem. Porque razão as coisas teriam de ser tão complicadas quando, quem vê de fora, vê tão mais simples? Passei os olhos por uma florista de onde consegui destacar uns girassois bem amarelos e graciosos. Concluí que coisas como aquela fariam maravilhas ao coração de velhos como aquele, mas ninguém quereria saber, de qualquer maneira. Era só um pobre homem à espera da morte, afinal...