PAREDES DE COURA 2008

DE REIS! DE REIS! Digam o que disserem, pensem o que quiserem, mas os melhores dias da puta da minha vida são em festivais. E ninguém me tira os anormais que se embebedam comigo, saltam comigo e gritam comigo (fodam-se que eu grito mais que toda a gente dado que estou afónica). E venha quem vier, não troco os abraços da Flux, os "curto-te tótile" da Chica, as perguntas estúpidas da Marta, os insultos do Pêlo, as mãos da Paula, a voz da Ana Luísa, os "olá Janinha... outra vez" da Jesse, as secas do Daniel e as bezainas do Santas por nada no mundo. Era capaz de viver perfeitamente bem com a rotina da última semana, mesmo que enjoasse o raio das bifanas e morresse de hipotermia com os banhos ultra-congelados. Há melhor coisa que ver de tudo num só sitio? Há melhor do que viver como se fosse morrer no dia seguinte? (e era mesmo esse o pensamento, por razões obvias) Não há nada melhor do que apanhar com montes de chuva em cima e rezar para não chover nos concertos (resultou) e rebolar com a Marta, Flux e Ana Luísa em The Sounds e fazer mosh a 4 e saltar bêbeda e cantar Xutos aos berros e ouvir Pink Floyd e dizer que são os Queen e três gajos perdidos de bêbedos a cantar-me a "Abandonada" porque a senhora dona Chica me deixou sozinha e comer um cachorro e aparecer um gajo a ladrar e ver o Luís vomitar após a palavra mágica e o Pêlo a saltar da árvore e as chapas do Santas e andar a dizer LOLE e LELO o dia todo e ver pessoas espalhar-se com o detergente na ponte e correr o parque a pensar que nos tinham roubado o absinto e ter que o beber antes de entrar para o recinto (não correu bem) e o nosso Palácio e o "ATÚM" (ao pequeno-almoço, almoço, lanche, jantar, seia e às refeições inventadas à lá paredes de coura) e o "salvem as lesmas" (caracois sem casa) e a "menina de gaia" e ir ter com um gajo dizer que ele tem rabo bom (e depois as pessoas conhecem toda a gente às minhas custas, NÃO É MARTA E FLUX?) e andar aos berros a chamar pelo "Afonso" (onde toda a gente se deve chamar Afonso) e o "Janinha, tás toda cega" e o homem do pato (pato que eu comi todos os dias e não, não chegamos a fazer sexo) e o "estou a curtir milhões" e o beijo que um gajo bebedo me deu na mão e as pernas depiladas (com riscas e quadrados) do Santas e os assobios em troca de cereais e o Pêlo a cantar em cima de um caixote do lixo e as pessoas super sexy's com camisolas a dizer "HOT" e eu matar-me para tocar no vocalista dos Teenagers e dos Wraygunn (e consegui) e o trabalho de grupo de 7 pessoas para decorar um número de telemóvel e as tardes no rio a beber cerveja e os teletubies e a javardice e andar a recolher comida do chão para não se morrer à fome (que mendigos). Vá, com estas merdas diárias os concertos tornaram-se quase secundários, mas é óbvio que Sex Pistols bateu tudo e curto tótile os pankes que invadem o palco e levam alto raspanete de outro panke (wtf?) e estar a morrer nas duas últimas músicas e o Pêlo a vir-se completamente e a esmagar-me. Mando Diao foi bonzinho, vá, e eram muito bonzinhos, vá. Depois, depois, vão todos à merda porque The Rakes foi o mundo (para mim, claro) e não me venham com a treta de que são fraquinhos e blás blás porque toda a gente saltou e calou. E eu tive as cavalitas do Pêlo e fui mesmo grande por minutos e não cantaram a "We are all animals" e fiquei fódxida. Editors foi, como todos esperavam, outro grande concerto (ainda não percebi o mosh, mas tass) juntamente com The Sounds que bateram todas as expectativas, especialmente as masculinas (e as femininas com o Jesper Anderberg). De Primal Scream não me venham dizer que não estavam à espera de melhor porque até os These New Puritans deram um concerto mais wow. Teenagers, criticas à parte (com as quais eu não concordo) foi no mínimo eléctrico e vibrante, o vocalista da-lhe e nós damos com ele, especialmente a "cheerleader" que subiu ao palco. Para salvar os concertos menos bons chegaram e sobraram os Wraygunn que marcaram um dos melhores momentos do festival justificando as alterações de horários perante os fanáticos de Mars Volta (cujo concerto teria sido muito melhor se o vocalista tivesse caído abaixo do palco dada a sua electricidade). O último dia ficou marcado pelo tributo a Joy Division, que, porem, saiu completamente ao lado e, segundo outras fontes "terá sido uma das sessões de karaoke mais concorridas de sempre, com o duo de vocalistas a não abdicar das cábulas na mão, enquanto o público assistia, meio incrédulo, à segunda morte do malogrado Ian Curtis". Biffy Clyro, na minha modesta opinião, foi grande concerto, tirando o pequeno a parte de que ninguem os conhecia (por amor de deus). Lemonheads estava à espera de melhor e Thievery Corporation, segundo terceiros, foi dos melhores concertos (isto porque não vi todo). Tendo em conta 4 dias de crowd surf tive oportunidade de socializar com dois seguranças, onde um me disse que já estava farto de me ver e outro disse o seguinte: "Eu não percebo porque é que vocês gostam tanto do risco"; "Mén, eu não gosto do risco, gosto é de voar". Como conclusão pode-se afirmar que a Ana Luísa não é um homem porque a Ana Leal já lhe viu "as mamas e a cona" (wow), eu e a Marta não sabemos montar (nem desmontar) tendas, o Shónny faz-me mesmo muita falta e digo 500 mil vezes ao dia que tenho saudades dele, o Santas é estúpido porque vira um garrafão de água por cima dele, troca de roupa e vira outro, os Dj's ouvem as minhas preces e passam Prodigy e eu saiu da tenda toda hiperactiva (depois de 10 minutos de tédio), o Pêlo dança à guna quando está cego, o Slimmy não é gay, estou farta de bifanas, as conversas Flux/Pêlo com álcool a meio da noite dá na seguinte merda:

• Está aqui uma aranha (histerismo) - Flux (claro)
  
• Ya, é o spider man - Pêlo (claro)

Ou então ele sai-se com um "Flux, tira daqui a merda das tuas calças", quando as calças eram dele, mas ya (vamos todos fingir que não ouvimos, cof cof). E méns, venham mais semanas assim e merdas do género e para o ano estou lá outra vez, no mesmo sitio e basicamente à mesma hora. CHAU PALÁCIO (vamos ter saudades das toalhas espalhadas, das cuécas por todo o lado e das 20 mil camisolas da Flux, juntamente com os montes de preservativos que, curiosamente, nunca eram de ninguem) Al Gore sou eu e tu, FODA-SE (até vou sonhar que acordo com o Suiço a dizer isto e o mando calar) \M/